75 aniversario de la muerte de D. Antonio Machado

Emilio Sales, - 19 febrero 2014

Falleció en la localidad francesa de Collioure a donde había llegado junto con centenares de miles de españoles forzados al exilio

75 ANIVERSARIO DE LA MUERTE DE D. ANTONIO MACHADO

El día 22 de febrero se cumplen el 75 aniversario de la muerte de D. Antonio Machado. Falleció en la localidad francesa de Collioure a donde había llegado junto con centenares de miles de españoles forzados al exilio por la persecución de la bota fascista. Se calcula que medio millón de personas salieron por la frontera francesa para, en muchos casos, seguir sufriendo en campos de concentración (Rivesaltes, Gurs, Agde, Septfonds,Bram,etc…), luchar contra el nazismo, acabar en campos de exterminio (Mauthausen, Gusen, etc…) o liberar París en la entrada triunfal liberando la ciudad de las luces del nazismo. D. Antonio es una de las máximas figuras de la literatura en castellano, pero por encima está el hombre bueno, el patriota que no quería salir de Madrid y morir defendiendo la libertad junto a hombres y mujeres que habitaban la ciudad “rompeolas de todos los mares”. D. Antonio nunca odió, pero si despreció a esa “España de charanga y pandereta, cerrado y sacristía, devota de Frascuelo y de María, de espíritu burlón y de alma quieta, ha de tener su mármol y su día, su infalible y su poeta”, una España que podría retratar de igual manera en la actualidad cuando las libertades se coartan y el brazo extendido nos señala lo que debemos hacer.

D. Antonio murió de pena, de dolor por su tierra asolada por la barbarie fascista, por la incultura y el atraso que él combatió desde la docencia y desde sus libros. Creo que algunas veces hay casualidades que, vistas desde el paso del tiempo, me hacen pensar que mi admiración hacia Machado, D. Antonio, tiene su extensión en el maestro que más he admirado y que mejor recuerdo me ha dejado en la vida. Se llamaba igual y no sé porqué tengo la intuición que debió ser uno de los miles maestros represaliados por el franquismo.

De D. Antonio Machado se ha escrito miles de páginas, creo que con una calidad literaria muy superior a la que yo poseo, quizás en cuanto a mi amor por el poeta y maestro no haya quien me gane, por ello rescato un artículo que publiqué en el año 2005 coincidiendo con el 130 aniversario de su nacimiento. Con ello pretendo seguir homenajeando al gran poeta y mejor hombre que nos habitó en un tiempo.

D. Antonio Machado, aniversario de un hombre bueno

El día 26 de julio se cumple el 130 aniversario de uno de los máximos exponentes de la historia de las letras española. Es, sin lugar a dudas, una de las personas a las que se debe el respeto del tratamiento de Don, y el calificativo de hombre bueno.

Emilio Sales Almazán | Kaos. Cultura | 26-7-2005.

www.kaosenlared.net/noticia/d-antonio-machado-aniversario-hombre-bueno

Repasaba algunos escritos sobre la literatura de principios del siglo pasado, cuando advierto que el día 26 de julio se cumple el 130 aniversario de uno de los máximos exponentes de la historia de las letras española. Es, sin lugar a dudas, una de las personas a las que se debe el respeto del tratamiento de Don, y el calificativo de hombre bueno.

Antes de repasar su historia me gustaría significar el hecho de mi ignorancia sobre su vida y obra en los tiempos de estudiante. Allá por los años 60 una gran cantidad de excelsos escritores de nuestro país estaban proscritos, estaban borrados de la enseñanza a los futuros ciudadanos de aquel país gris, monótono y monocorde. Junto a él, escritores de la talla de García Lorca, Alberti, Hernández y otros, no existían, ni existirían ya que el régimen se debería creer perpetuo. Debo añadir que uno de los hechos más significativos en la vida de muchos, y desde luego en la mía ha sido crucial, las ediciones de los discos de uno de los más grandes cantautores y poetas, Joan Manuel Serrat.

Don Antonio Machado nació el 26 de julio de 1875 en Sevilla, aunque a la temprana edad de 8 años se trasladó con su familia a la capital de España. Estudia en la Institución Libre de Enseñanza y parte en 1899 hacia París con su hermano Manuel para trabajar en la editorial Garnier. En su estancia en la capital gala contacta con los poetas simbolistas franceses. Conoce a Oscar Wilde, Pío Baroja y Rubén Darío.

Sus primeras obras salen a la luz en 1903, “Soledades”, y en 1907, “Soledades, Galerías y otros poemas”. Ejerce le enseñanza en los Institutos de Soria, Baeza y Segovia, desde donde se traslada en 1931, recién proclamada la IIª República, a Madrid. Allí, en la ciudad del Eresma, había izado la bandera tricolor, a la cual se mantuvo siempre fiel.

Su vida estuvo marcada por la temprana muerte de su esposa, lo que motivó su traslado de Soria a Baeza donde permaneció hasta 1917. En esta localidad estudió Griego, se Licenció en Filosofía y Letras, y escribió su obra inmortal Campos de Castilla.

No quiero hacer una larga exposición de toda su obra literaria, los aforismos de Abel Martín y Juan de Mairena, obras como Juan de Mairena o Lola se va a los Puertos, etc.

Su exilio a Francia, cansado y roto por ver lo que de España estaba haciendo la intolerancia y la reacción, para escribir un año antes de su muerte, la obra La guerra.

1939, muere en Coulliure, “Soplaban vientos del Sur y el hombre emprendió viaje. Su orgullo, un poco de fe y un regusto amargo fue su equipaje. Miró hacia atrásno vio más que cadáveres sobre unos campos sin color. Su jardín sin una flor y sus bosques sin un roble. Y viejo y cansado a orillas del mar bebiose sorbo a sorbo su pasado. Profeta ni mártir quiso Antonio ser. Y un poco de todo lo fue sin querer. Una gruesa losa gris vela el sueño del hermano. La hierba crece a sus pies y le da sombra un ciprés en verano. El jarrón que alguien llenó de flores artificiales, unos versos y un clavel y unas ramas de laurel son las prendas personales, del viejo y cansado que, a orillas del mar bebiéndose sorbo a sorbo su pasado. Profeta ni mártir quiso Antonio ser. Y un poco de todo lo fue sin querer”. Joan Manuel Serrat.

En estos momentos donde se sigue, se quiere seguir, manipulando el pasado reciente, con la misma cantinela de dos bandos irreconciliables, el igualar la legalidad con el golpe fascista y, como mucho, hacer una asepsia de aquellos que sufrieron el golpe mortal del fascismo, me gustaría recordar una parte de Machado. El Machado militante contra la opresión y a favor de la democracia, la legalidad y la República. Sería bueno recordar aquellas palabras de D. Antonio: “La patria es en España un sentimiento simplemente popular, que se enorgullecen de poseer los señoritos. En los momentos más graves, los señoritos invocan a la patria y la venden, el pueblo la compra con su sangre, pero si decir nada”. Ya que a él y a otros muchos me los hurtaron de conocer cuando era un estudiante, me he propuesto beberme hasta saciarme de todo aquello que me ocultaron. Malditos sean.

Glosaba en una de sus obras más comprometidas con la situación política, y a la que he aludido antes, La Guerra, uno de los grandes hitos de la lucha por la libertad del pueblo español. Se trata de la parte referida al Quinto Regimiento. Entresacando de sus páginas, transcribo unas líneas.

“Es frecuente pensar que los ingentes de la Historia, para aparecérsenos como tales, han necesitado el transcurso de muchos años y que, sin la perspectiva del tiempo, nos sería difícil verlos. Esto es cierto –en parte- porque toda visión requiere distancia. Pero no podemos aceptarlo como verdad absoluta, sin exponernos al peligro de dejar pasar estos hechos sin reparar en ellos, incapacitándonos para verlos más tarde con lejanía. Muchos pretenden cegar para no ver el incendio, y piensan que podrán más tarde describirnos sus vivas llamas merced al análisis de las cenizas. No. Nuestro deber de hoy es ver lo actual como podamos, y pintarlo como lo vemos, sin que nos apesadumbre el pensar que otros pudieran verlo mañana mejor que nosotros. No olvidemos tampoco que los ojos futuros cegarían para estos hechos, si nuestros ojos se hubieran empeñado hoy en no verlos. Otrosí: En la boca del león muerto hacen panales las abejas; mas la fuerza del león no hemos de juzgar por esos panales. <>Mucho mejor todavía que me sonaban, siendo niño y estudiante, las palabras <>, o las evocadoras de hechos de la antigüedad clásica, como <>, suenan hoy a mis oídos de viejo estas dos voces: <>, de suyo tan inocuas, pero, por obra de la historia que estamos viviendo, tan cargadas de significación que, sin ellas, no podríamos señalar nada profundo y verdadero en la guerra de España, la guerra actual que a todos apasiona…

El Quinto Regimiento surge a iniciativa del Partido Comunista español, pero el Partido Comunista español (os habla un hombre que no está afiliado a él y que dista mucho en teoría del puro marxismo) es una creación españolisisma, un crisol de las virtudes populares, entre las cuales figura nuestro don de universalidad y nuestra capacidad de amor más allá de nuestras fronteras. Nada tan español, nada tan popular –reparadlo bien- , nada tan sinceramente nuestro como esa honda simpatía, como ese amor fraterno que siente hoy España, la España auténtica, por el pueblo ruso y por los hombres de otros pueblos, que han venido a verter u sangre por una causa humana, generosa y desinteresadamente, al lado nuestro. Los que se dicen defensores de la cultura, y bombardean el Museo del Prado, la pila bautismal de Cervantes y el sepulcro de Cisneros, los hoy llamados fascistas –yo creo que el mote les viene todavía ancho-, los que han abierto las puertas de su patria a las codicias totalitarias, son, en cambio, los mismos que trabajaron siempre por aislarnos del mundo. Ellos son los descendientes de aquellos mayorazgos en corte, que gastaban sus fortunas en adular a la realeza, mientras los pobres segundones descubrían y conquistaban América; ellos –todo hay que decirlo- son los que más de una vez hicieron fecunda a la pobreza española. Merced a ellos, hombres como Cervantes tuvieron que buscar el pan fuera de su patria. Y conste que por ellos ni se hablaría español más allá del Atlántico, ni se habría escrito el Quijote…”

Hace 130 años nació aquel hombre que amó y sintió la libertad como la sentía el pueblo llano. El escritor que en 1936 se traslada a Valencia con su madre y se adhiere a la Alianza de Escritores Antifascistas y colabora y participa en el II Congreso Internacional de Escritores. Aquél que muere el 22 de febrero de 1939, en la lejanía de su país que se consume ante el avance fascista. Enterrado en el cementerio de esa localidad francesa, en un entierro cuyo féretro estaba cubierto por la bandera de España, la tricolor, y cuyo ataúd fue transportado por milicianos. En el bolsillo de su abrigo, después de su fallecimiento, se encontró el que debió ser su último verso: “Estos días azules y este sol de la infancia”.

Hoy, 130 años después de su nacimiento y cerca de 70 años desde que el terrorismo fascista dinamitó la esperanza, escribo estas líneas en homenaje a un hombre bueno.

50 AÑOS

/home/iu/Escritorio/url.jpeg Hace medio siglo ocurrieron cosas “extraordinarias”. Los Beatles lanzaron su primer disco con un tema, “Love me do”, que significó una revolución en la sociedad. También se inició la saga del gran liberador de occidente, James Bond. Pero no voy a hablar de esas felices noticias, hay otras que nada tienen que ver con lo que los noticiarios difunden y que ocultan, a pesar de la cercanía geográfica que nos concierne. En el año 1962, en el mes de septiembre, ocurrió una de las mayores tragedias del siglo XX en nuestras tierras. La noche del 25 al 26 de septiembre las cuencas bajas de los ríos Besós y Llobregat, en tormn a los municipios de Terrassa, Sabadell, Rubí, Cerdanyola, Ripollet, Montcada, Cornellá y Sant Boi, entre otros, se inundaros en unos mil kilómetros cuadrados. Un diluvio se llevó por delante cerca de mil personas y viviendas (chabolas) de cientos de emigrantes de Andalucía y Murcia que habían sido construidas en cauces, así como animales y todos los enseres de fabricas, sobre todo textiles, se vieron arrolladas por la fuerza del agua. Una inmensa marea, eso sí de solidaridad ciudadana (aunque la época no era como para llamar así a los españoles y españolas) se puso en marcha ante la pasividad de las autoridades franquistas que fueron sorprendidas por esta acción y que posteriormente reaccionaron a la manera del régimen, fotos y más fotos del dictador acudiendo a besar a los damnificados (quizás en eso tampoco hayamos mejorado mucho). De aquello queda algo usual en el “demócrata” Fraga Iribarne que se jactó de haber conseguido que el “generalísimo” se hiciera una foto con el rostro lloroso mientras consolaba a una de las víctimas. Según leo en un reportaje sobre el suceso había pancartas recibiendo a Franco, que visitó los lugares más castigados, pronunció discursos donde aludía a la resignación, rezó, oró y se fotografió, donde destacaba una que ponía “Visca Espanya y Viva Cataluña”, pero en otra se decía “Franco, la tragedia nos une más a ti”.

Orgullo que un planfeto de su primera página a un ejemplo de lucha por los másdes favorecidos. ¿Cuando van ha publicar el trabajo para solucionar los problemas en Marinaleda? Quizás estemos en el inicio de una nueva época, quizás empezemos a darnos cuenta que no sirven paños calientes que es necesaria la acción directa. Que elministro del interior de órden para detener a ciudadanos por un presunto hurto puede ser que no lo vean nada claro. Por cierto ¿han "sustraido" productos que no son de primera necesidad? en el menú del palacio de la Almoraina no creo que hubiera garbanzos y si así fuera esatarían acompañados de ostras. Recuerdos de Extremoduro y de Pi de la Serra.

RESPONSABILIDAD

Manda uebos, resulta que el vocero del gobierno del partido popular se permite el lujo de llamar a la responsabilidad de los representantes políticos al hilo de lo acontecido en Sevilla con la actuación en un supermercado donde unos ciudadanos requisaron artículos de primera necesidad para poder subsistir ante el expolio de los poderes económicos y la connivencia de, entre otros, del partido que representa. Es cojonuda la poca vergüenza de este elemento y de toda la caterva que le secunda. En un partido que amalgama el franquismo con la corrupción y el latrocinio (estoy convencido de que una cosa lleva a la otra), donde la plantilla de corrutos, ladrones, sinvergüenzas y gente de mal vivir es amplia, donde cuenta con presidentes (y ex presidentes por fallecimiento) que deberían haber sido procesados por criminales, es de muy dudoso gusto querer dar lecciones de moral, ética y comportamiento democrático, solo hablan de su democracia, de esta que han forjado con la aquiescencia de los poderes económicos, eclesiásticos y militares, en definitiva con el apoyo de los poderes fácticos. Una extensión o consecuencia de aquello de “atado y bien atado”. Por ello, y tanto llamar a la responsabilidad política (Fabra, Camps, Matas, etc…) bien podrían llamar la atención a las autoridades el estado cuando en jefe de la cosa aparece en una cena en Palma con las autoridades de la zona y (verbigracia) en el menú no aparecen los productos que las personas que tomaron productos para su sustento, es más, por decencia deberían suspender tales exhibiciones. Para finalizar quisiera comentar la agresión sufrida por una trabajadora del supermercado. No apoyo la violencia aunque en ciertos casos esté justificada, pero sería conveniente decir a personas que trabajan en lugares donde se genere parecido conflicto, que no se confundan, el enemigo está en los que permiten que esta situación se produzca, que si les viene en gana mañana le despedirán y que secunden el ejemplo de la banca cuando dice a sus empleados que ante una situación de peligro no hagan frente, la empresa nunca pierde.

CARLOS BOYERO

Hace años que sigo a este escritor,periodista y crítico de cine. Si bien no es esta última faceta la que más leo, ya que sus columnas que publica en El País son en muchos casos demoledoras. Este sábado y domingo han aparecido las dos que a continuación se pueden leer. Soy demócrata y nazi Tenía arte en los pies y en la cabeza. Personificaba los conceptos de la elegancia, el estilo y la bondad. Y una pinta acojonante, de héroe con un punto inquietante. Era un futbolista genial y parecía un individuo modélico. En el último partido de su vida, en la final del Mundial, cuando sabe que la historia de Francia le juzgará en función del triunfo o del fracaso, este hombre tranquilo le sacude un cabezazo a un killer gigante, con carnet de futbolista, que se llama Materazzi, el abusón que zurra al más débil de la clase porque le gusta exhibir su poder. Y eso lo prolonga en su profesionalidad. El agresor se llama Zidane. Posteriormente, ese irresponsable que ha sufrido vértigo contará que esa reacción salvaje se debió a que Materazzi le sopló venenosamente al oído que su hermana era puta. No me creo el poder de una ofensa tan vulgar para un hombre curtido en todos los insultos. Imagino que fue algo peor lo que rompió los nervios de mi ídolo. Pero juro, y que me encarcelen por ello, que la violencia del irreprochable contra ese bastión de lo abyecto, del todo vale a cambio de ganar, de la vida exige más cojones que pensamiento, me pegó un subidón importante. Y dije, aunque no se lo confesé a nadie, eres mi dios, Zidane, y voy a despedirme de este mundo haciendo lo mismo. Mi rival no es Materazzi. Mi asco ancestral, mucho antes de que los ejecutores y cómplices se rescataran a costa de la desgracia de los demás, se llaman políticos, banqueros, jueces, esos miserables que gobiernan el planeta. Pero cómo entiendo a Zidane, despidiéndose de forma tan infantil y deshonrosa. Siendo tan violento y jacobino, veo imágenes de la televisión griega en las que el representante de los nazis, tan populares ellos en Europa cuando los liberales se autodefinen como demócratas, infla a hostias en un debate a su izquierdista interlocutora. Imagino lo que puede hacer este pavo rapado en un callejón con un inmigrante, un negro, un maricón. “A las armas, ciudadanos” exigía la Marsellesa. “Esta guitarra sirve para matar fascistas”, rugía Guthrie. Soñar no cuesta dinero. ¡Pobrecilla! Leí un reportaje tan interesante como revelador en este periódico que analizaba el magisterio de Esperanza Aguirre en estrategia populista, su capacidad para desviar la atención pública cuando la gente se puede encrespar (aunque habría que replantearse el significado del concepto gente al constatar desoladamente que sigue arrasando en las votaciones después de nueve años para dirigir la cosa pública en este Madrid que tanto le gustaría a Franco en el nada improbable caso de que resucitara) por alguna de las frecuentes barbaridades que escupe su incontinente boquita. Nadie duda de que esta señora es altamente generosa con sus asesores, columnistas y tertulianos en jugosa nómina, o con esa cochambrosa Telemadrid dedicada exclusivamente a hacerle sonrojantes odas a su dueña y a tirarle de las orejas a sus insignificantes enemigos. Pero tanto derroche debería estar mínimamente justificado. Los sagaces cerebros de los mamporreros aguirristas deberían aconsejarle a la que les procura el sustento que pusiera freno a su libertaria espontaneidad. Puede ocurrir en estos tiempos sombríos en los que millones de personas deprimidas pasan sus lunes al sol, que alguno de ellos, con poco o nada que perder, con el subsidio de desempleo en agonía o ya fallecido hace torturante tiempo, se lance a la yugular de alguien que tiene la ofensiva y humillante desvergüenza de afirmar: “Ya no sé ni cuanto cobro”. Una grosera reiteración de aquella autodefinición tan graciosa que vomitó hace un par de años: “Soy pobre de pedir”. Tal vez esta señora pretenda reinventar el surrealismo para dinamitar el universo y admire profundamente a Breton y a Buñuel, pero debería saber que eso puede entrañar riesgos físicos. Que se acuerde de lo que le ocurrió a la pobre María Antonieta, aquella reina con tanto sentido del humor que sugirió que comieran pasteles a los hambrientos que suplicaban pan. Y Divar afirma que sus gastos en Marbella eran una miseria y que no iba a hoteles de lujo, sino de cuatro estrellas. Que divertido es provocar. Pero, a lo mejor, hay que pagar una factura chunga por ello.

EL GEN "BORBÓNICO"

Hace unos días la periodista Pilar Eyre hablaba sobre el libro “La soledad de la reina” que acaba de publicar. Era en un programa de tv2 en horario matinal.
En sus argumentaciones sobre la desgraciada vida conyugal de Sofía de Gracia, reina de España, hacía repaso a su carácter, vida y actuación como mujer y como esposa del jefe del estado. Pero hay una cosa que me llamó la atención y es la referencia a un “gen borbónico” por el cual tanto el actual monarca, como su padre o abuelo les conducía a ser mujeriegos y, por lo tanto, infieles a sus respectivas.
Según la propia periodista el glosario de las presuntas aventuras extramatrimoniales del rey de España han convertido a su esposa en una mujer que vive en silencio su propia tragedia griega. “La decorador balear”, “la vedette”, “la estrella del destape de impresionantes ojos verdes”, “las dos Palomas” o “las aristócratas” son algunas de las mujeres con las que, tal y como relata Pilar Eyre”, el rey habría sido infiel a su mujer.
Pero si nos atenemos a ese gen juguetón la culpa no sería de su majestad, sería imputable a su genética, a una cuestión hereditaria.
Y de paso ya empiezo a entender al franquismo y sus herederos, todo es cuestión de genes, por ello después de más de siete decenios nada quieren hacer sobre sus fechorías al fin y al cabo todo es una cuestión testicular.